A golpe de puñales.

De cómo fue estrangulado en prisión Don Diego de Almagro por orden de los hermanos de Pizarro y luego trasladado su cadáver a la plaza de Cuzco para que el verdugo le cortase la cabeza el 8 de julio de 1538.

Todo es silencio en Cuzco,
la tragedia
florece como un lirio temerario
por pasos cautelosos,
por susurros,
por negros disimulos,
por umbrías
donde alza la traición sus estandartes
de condena impetuosa
y anda el viento
legitimando afrentas,
extendiendo
el lenguaje brutal de la codicia
y la impiedad.
Todo es silencio en Cuzco.
En este infierno donde el abandono,
la usurpación,
el pulcro anonimato,
las penurias,
los cepos,
la osadía,
a golpe de puñales y celadas
diezmaron los ejércitos de Chile,
el prisionero,
con la vida a cuestas,
abdica,
contundente,
a cada brizna
de plegaria
o reclamo
o privilegio
que lo exculpe de andar por los presagios
y páramos de sombra desmadrada
y ramajes de furia fratricida.
Porque tuvo
tal vez
sólo el espanto
como herencia implacable,
como yugo
y un puñado de duras cicatrices
renunciando a pactar con la agonía.
Porque tuvo
tan sólo
alguna hirsuta
intención de caricia,
en la distancia
y una ausencia de nombre y alfabeto
embistiendo el secreto que lo implica.
Diego de Almagro,
con la sangre a cuestas,
por los desfiladeros de la angustia,
se encamina
sin más
hacia el cadalso
mientras la muerte,
toda alevosía,
se desnuda,
sensual,
desvergonzada,
para que él la penetre,
palmo a palmo,
expósito,
otra vez,
de tanto agravio,
tanto infortunio,
tantas injusticias
y tantas coordenadas miserables.
Todo es silencio en Cuzco.
En el silencio
se descerrajan filos,
estertores,
sonoridad de apneas desprolijas,
vendavales de coágulos,
liturgias
donde la muerte,
en cópula salvaje,
lo lanza a sus oscuros paroxismos,
lo envuelve,
lo estrangula,
lo derriba.