Silencio en los cenotes.

De cómo fue que los salvajes tenían por costumbre pintar de azul el cuerpo desnudo de sus prisioneros para arrojarlos con vida a la hondura de sus pozos o cenotes.

Viste de azul la muerte esta mañana.
Es azul la quietud,
la luz,
la sangre,
la cepa del dolor,
el horizonte,
la tragedia final,
el sacrilegio.
Hasta la piel desnuda,
adolescente,
condenada por vísceras insomnes,
serpientes,
sacerdotes,
calendarios,
voces de sombra,
índices violentos,
que avanza sobre piedras perentorias
buscando su ración de absoluciones
allí,
donde el destino se hace espanto
y alguien grita su nombre,
a contraduelo.
Hasta la piel desnuda,
caminando
a pura fe,
a paso de plegaria
mientras,
en los venablos,
la tortura
descorre los cerrojos de su infierno
y perfiles de ausencias enlutadas
ascienden en el humo,
socavando
la furia vertical del mediodía
por alcanzar la dimensión del miedo.
Hasta la piel desnuda,
que no sabe
de los ojos del viento,
detenidos
en la región exacta en que el asombro
cabalga intolerancias sin cabestro;
enarbolando cruces,
estandartes,
secas toses de pólvora,
celadas,
bolsas aviesas,
perros,
agonías,
goterones de pánico,
evangelios.
Viste de azul la muerte y
en la hondura,
sin más recaudo que sus fauces ciegas,
los cenotes devoran estertores,
delirios naufragantes,
esqueletos,
astillas de impiedad,
fiebres voraces,
angustias en letargo,
corazones,
soledades,
eclipses a mansalva,
preces,
sollozos,
coágulos siniestros
y cumplimentan su misión de tumba
- más allá de los breves estallidos
con que liberan polen las anteras
iniciando la edad de los helechos;
más acá de las alas migratorias
de estirpe de jaguares,
de racimos -
ahítos de osamentas y sudarios
en el páramo,
absorto,
del silencio.