La cuna del misterio.

De cómo fue de penosa la marcha a través de la selva hacia las ricas ciudadelas y los incontables peligros que acechaban a los hombres en la península de Yucatán.

La selva es estallido,
es desamparo,
fertilidad de esporas,
luz salvaje,
útero espléndido,
verdes vitalicios,
arquitectura hendida por los pájaros.
Es compacta espesura de raíces,
secreta hostilidad,
fiebres convulsas,
algún bramido de odio a contraviento
y distancia
y temores
y el cansancio.
El cansancio,
que cala hasta los huesos,
que instituye el sudor,
la angustia,
el hambre,
los pasos derivando hacia el sudeste
sin indicios,
sin claves,
sin presagios.
Rumbo al miedo,
a las sogas,
al martirio,
al verdugo demente,
a la herejía,
a la profundidad de los cenotes,
al cuchillo,
a la pira,
a los venablos.
Rumbo a Chichén – Itzá
donde la piedra
se aferra a misteriosas geometrías,
donde el sílex aguza,
entre el silencio,
espinas de rituales inhumanos;
donde el orfebre,
a fuego perentorio,
quiebra la voluntad de los metales
para alumbrar anillos,
brazaletes,
pectorales,
vasijas,
calendarios;
donde la furia nace,
donde el aire
amamanta perversas rebeliones
y la codicia enciende,
para siempre,
el delirio incesante de los coágulos;
donde la muerte es sólo un cuerpo roto,
un zumbido de insectos,
una ausencia
enroscada en la entraña del olvido,
un rostro cruel,
un nombre abandonado.
Rumbo a Chichén – Itzá
donde los mayas,
desde las coordenadas de la sombra,
inscriben,
en las fibras sensitivas,
cicatrices de secos silabarios.
A pesar del dolor,
de la fatiga,
de los celos,
del sol,
de la amargura,
de la huella hecha trizas,
de las pieles
desgarradas por vértices de espanto,
de talegas voraces,
desmedidas,
de lebreles,
de cruces,
de plegarias...
el viento avanza,
avanza,
avanza,
avanza.
Nada detiene al viento y su pecado.