Caxamarca.

Canto de sombra por los jóvenes príncipes que ahogaron con su sangre las piedras emboscadas.

Caxamarca es el sitio.
Desde la costa llega ese bestial aroma de músculos hostiles de ijares sudorosos de belfos impacientes
ese fragor distante hollando los insomnios de los nobles señores y sus dulces hermanas
ese estruendo de cascos profanando la hierba
atravesando todo el llano absolutista con su pulso de sombra
franqueando los torrentes paridos por los muslos salvajes de la nieve
aventurando esfuerzos entre las cicatrices de tajante exterminio
que esculpen los subsuelos con el cincel quemante de su quemante urgencia.
Caxamarca es el sitio.
Aquí el Gran Atahualpa
Señor indiscutido de las Cuatro Regiones
reposa del combate de las largas fatigas de los nombres que insisten en alterar su sueño
aguarda por los diablos de barbas aceitosas que vomita el océano desde sus madrigueras.
Aquí la culpa fragua prisiones de silencio
porque nada presagia ni el dolor insolente ni las cruces desnudas ni la muerte sin pausa.
Sólo el Tahuantisuyo escruta entre peñascos indaga entre vertientes
con los párpados secos de los padres antiguos agrietando la ausencia.
Caxamarca es el sitio.
Cercado por los muros de la plaza vacía
apenas un puñado de andrajosa intemperie sediciona traiciones
apenas un puñado de intemperie compacta aniquila sus miedos a punta de avaricia
apenas un puñado de intemperie mugrienta
apenas un puñado de completa intemperie
acechando este reino de atmósfera escarpada de dioses bienhechores de fronteras espléndidas de furias en menguante
donde los harawicus engendran su alfabeto de júbilo encendido de pan hospitalario de alabanzas labriegas.
Caxamarca es el sitio donde el odio prepara imágenes doctrinas de seca intolerancia
y los filos aprontan sus estocadas ciegas
su suerte inexorable sus pulcras agonías
y la sangre sucede como sucede el aire
como sucede el trino la lluvia las cosechas...